Trifulca
CHAMUSCADO
OLFATEADO
VAGUÉ POR EL MUNDO
PISÉ PIEDRAS
OBSEQUIÉ TONELES, OVARIOS y PANELES DE FRIJOL
PRESENCIÉ AL EQUIPO DE HOY.
MALTRECHO, ESTRECHÉ LA MANO CON LA DE DIOS.
Y AL MIRAR MIS DEDOS, TE VÍ¡
POR PRIMERA VEZ EN MI VIDA ENTENDÍ
LA CAUSA DE ESTE PAPELÓN
Imagenes recalcitrantes
Chacto¡ Boquiabierto¡ Prelado¡
¡quedé¡
Sobre el orificio pernocté.
Al desperezarme con la luna
noté varias cosas pequeñas
que no concordaban.
-. No estaba ebrio.
-. Me picaba el cráneo.
-. El viento no paró.
-. Y el todo, me daba la espalda.
Para no reaccionar bruscamente,
ante semejante desafío público.
-. No pensé, ni emití onda alguna en el líquido.
La lluvia de piedras siguió como si nada..
Tranki
El bálsamo aromático y frágil.
no por debilidad, sino por delicadeza y hermosura
salpica suavemente al ambiente.
contagia a las flores, que pretenden copiar ese perfume.
Las primeras aromas
traducidas por un ser vivo
hoy se prestan a ser gozadas
en la bañera de agua tibia y clara
del jardín primitivo.
Sin más que decir me despido:
del viento repartidor de ósculos,
de los juguetes lautarescos y crocantes,
del ego, siempre en retirada
de los pillos niños murgueros
del aguante y gran vejestorio padre
del deseo mal parado
de la imagen del presente, que poco a poco se hace la rata.
Y ya estoy sumergido, en el olvidado sueño desparejo y divino.
El poeta y la mística
El polvo sutil, se asemeja a este servicial fondo,
abrumador de servicios.
Rotando inanguladamente, más de una cara y menos que nada,
más la bruma vibra sobre éste rote.
Ahora cualquier cosa y cualquier no cosa estallan,
se expanden y contraen por el todo.
Más allá, no hay, no existe ni nunca nació ese concepto,
de esta absolutez.
Es. Y lo que quieras que eso sea y el nombre que le coloques,
lo arruinará en la mentira.
Asi que, por favor, no te muevas de ahí,
no intentes el más mínimo movimiento.
Ahora yacemos en eso
Yaciendo en eso, se van entrecortando las palabras,
la comunicación, la explicación no tiene alcance,
por eso la certeza y la confidencia de esto se esfuman,
se hacen humo, y en este punto, éste no deja que me vean en él eso.
Disparen contra el poeta
Pero el poeta
tiene que ser y debe ser
total....mente...ignorante
de su apasionada catarata de inspiración
No debe visualizar nunca
mas allá de lo que el lector lee.
Imposible que se anticipe al
último orejón del tarro.
Porque es él.
Y como preciado tesoro, no se puede saborear.
Entonces se pudre.
Y es extraído con asco, por los lectores y luego arrojado al cesto.
.
El poeta en la poesía
El presente es pues poesía.
No tiene forma
No es ordenado
No está en contacto ni se actualiza.
Es la carne viva de la negación amorfa.
Son las piruetas que hacen los remolinos dentro de una caja vacía.
Si vacía.
Se autovacia constantemente, sin piedad, sin rencor
Frente al horror de las mentes.
El presente es pues poesía.
No tiene forma
No es ordenado
No está en contacto ni se actualiza.
Es la carne viva de la negación amorfa.
Son las piruetas que hacen los remolinos dentro de una caja vacía.
Si vacía.
Se autovacia constantemente, sin piedad, sin rencor
Frente al horror de las mentes.
